Sidebar

Мне нравится (французская баллада)

Хоть поэтессе только двадцать два,

В её строках всё глубоко и зрело:

И поля ширь, и выси синева,

Тут вопль души, несовершенства тела.

В стихах своих решительно и смело

Делилась и судьбой, и глубиной.

И откровенно написать сумела:

«Мне нравится, что вы больны не мной …»

«Мне нравится…» – кружится голова,

Что это? Не проделки ль Азазела?

В конце концов, права иль неправа?

И, в сущности, а мне какое дело?

Но есть стихи, и, видимо, созрело

В тот майский день, той крымскою весной

В октавах всё, что прежде накипело:

«Мне нравится, что вы больны не мной …»

И чрез столетье слышишь те слова,

Которые страна вослед запела,

И это означает, ты жива,

Душа поэта! Ты не зря болела.

Случалось, что под дулами обстрела

Нас опьяняла лирикой хмельной,

Не сторонилась своего удела:

«Мне нравится, что вы больны не мной …»

_______________

Всё отдала, что за душой имела,

Не пожелала ты судьбы иной,

Звучит достойно, не осиротело:

«Мне нравится, что вы больны не мной …»

 

 

Парижское лето (рондель)

                          И в сердце плачет стих Ростана …
                                     М. Цветаева, «В Париже», июнь 1909

«И в сердце плачет стих Ростана»,

Мерещится Наполеон,

Дом инвалидов, Пантеон

И взгляд парижского ажана.

«Орленок от орла рожден!» –

Ты повторяешь неустанно,

И в сердце плачет стих Ростана,

Мерещится Наполеон.

Той пьесы вязкая нирвана,

Бернар в игре, партер, балкон,

Оркестр … Весь город увлечен,

Фурор! Творенье без изъяна!

И в сердце плачет стих Ростана.

 

Сонет Марине

Казалось бы, ничем не удивишь,

Судьба путями явно обласкала:

Москва, Лозанна, Генуя, Париж,

Монмартр, Уффици, Карлов мост, Ла Скала.

А ты своим стихом над всем паришь,

И признано, что сделано немало,

Душа, как прежде, счастия алкала,

Взлетая птицей в голубую тишь.

Но ты вернулась в лоно зимних стуж –

Дочь за решёткой и расстрелян муж,

Здесь мачехой – родимая земля.

Всё! Кажется, что дальше нет просвета,

И на исходе силы у Поэта,

Елабуга … Мучения … Петля …

 

Ответственность

                             Нам дар один на долю выпал:
                             Кружить по душам, как метель,
                             – Грабительница душ! – сей титул
                             И мне опущен в колыбель!
                             М. Цветаева «Та ж молодость,
                                                       и те же дыры …» 1919

В Борисоглебском переулке,

Среди других особняков

Не спят стихи. Как в караулке –

Любой тревогу бить готов.

Она – Поэт, и строки эти –

Её душа, сомненье, боль,

За всё ответственна на свете,

И потому терпеть изволь.

Волнует радость или горесть,

Веселье или тяжкий гнёт –

За всё ответственная совесть

Ей жить спокойно не даёт.

Несёт достойно тяжесть эту,

Знать, надо чашу пить до дна.

За всё, за всех страдать Поэту –

Ответственность не всем дана …

 

 

Back to top